У Табрис клинки что бритвы,
В отраве по рукояти.
Привычными стали битвы,
Начало — с удара сзади.

Прерывистый хрип ответом —
Таких неприлично много.
Вот так, через дым и лето
Ложится под шаг дорога.
 
А было ли что-то между
Спокойствием и сраженьем,
Когда на её одежду
Создатель нанёс мишени?

Есть долг — от него и пляшем.
Он день ото дня суровей.
Девица из эльфинажа,
Глотнув зараженной крови,

Кричала: «Долейте! Мало!
Распробовать дайте скверны!»
Чтоб в мёртвых подземных залах
Спокойнее быть, наверно.

…И после молчать… Проклятье!
Рюкзак затянув потуже,
Что снится ей кровь на платье
И взгляд жениха — не мужа…