Мои волосы больше не пахнут походным костром,
На рассвете не будит туманно-промозглая сырость.
Я не пью больше горький, сшибающий запахом ром,
На который мы тратили мелочь в дешёвых трактирах.
 
И давно похоронен тот плащ — с ним так много прошли, —
Потерявший свой цвет от дождей и ночёвок под небом.
И без дела стоят сапоги в придорожной пыли,
И доспех — между шёлковых платьев смешной и нелепый.
 
Я отвыкла с утра умываться в холодной реке,
Просыпаться от шороха, мёрзнуть в дырявой палатке.
И совсем незаметно к твоей прикасаться руке,
И с улыбкой следить, как сжимаются пальцы украдкой.
 
Я теперь не клинки и доспехи, а шёлк и парча.
Королевская стать. «Ваша милость» и светская львица.
Под батистом перчаток — мозолями след от меча
И болит на погоду тот памятный шрам на ключице.

…Улыбнусь, без стеснений в ладонях сжимая твою.
«Денерим, поприветствуй же нас, победителей Мора!»
…Только где та девчонка, что выжила в первом бою
И дрожит возле тела впервые убитого огра…